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Trudbert seufzte behaglich im schummrigen
Wirtshauslicht und Detlef, der am liebsten in den Park gegangen wäre,
versank in schweigsame Gedankenlosigkeit. Oskar war über dem Krügerl
gebeugt und erzählte Geschichten. Zuvor hatte er stundenlang einsam in
seiner Kammer zugebracht.
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Die Sonne war schon lange herabgesunken und die Dunkelheit begann sich langsam über die geräumige Stube zu legen und während der Mond mit seinem weichen Licht die Kuppeln des Schloßturmes zu versilbern begann, ließ Kern sein durch harte Arbeit hinter dem Schreibtisch müdes Haupt tiefer hinabsinken, bis die Haarspitzen seines Scheitels, wie die Äste einer Trauerweide, das Schreibpapier berührten.
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| "So, ist es denn aus das Glück, vorbei die
Hoffnung? Alles . . . alles am Ende. Aus und vorbei wie mit dem Tode, aber
schlimmer und schmerzlicher noch als im Tode, denn der Tod läßt die
Erinnerung zurück und tötet die Liebe nicht und hier, hier muß die
Erinnerung und die Liebe untergehen."
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Er sah betroffen aus.
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