laß mich sprechen

Dworschak faßte ihn am Ärmel.

"Zumeist graue Spätherbsttage. Dazwischen schöne, klare Märztage mit hellem, unangenehmen Sonnenschein. Selten Schnee."

Es wäre grundlos ein objektives Porträt von Olga zu entwerfen. Sie war eine hübsche, knallgesunde Urschel und hatte die Augen einer Pflanze.

Die Hand Dworschaks wurde schlaff und fiel auf die Sessellehne.

"Kommen sie."

Eine hochgewachsene, hagere Frau zog ihn ins Zimmer und faltete lautlos die Hände. Er war angespannt wie ein Beichtvater.

"Nichtsdestotrotz ein Werk in drei Bänden."

Dworschak stellte den Koffer auf einen der drei Scheiben und bewegte die Trommel rhythmisch. Seine Hand glitt über der Klinke hinunter zum Sockel und mit einem entledigenden, pecken* Greifen befreite er sich des Gegenstandes.

Dworschak atmete tief und über dem Fläschchen gebeugt, klang es wie ein heißes, schweres Flehen.

*pecken: Ungeschickt ausgeführter Bewegungsablauf.